Noviembre

No hacía mucho frío, pero el viento se colaba por las rendijas más imposibles de las ventanas de mi casa y provocaba unos silbidos que hacían crujir los cristales. En las noches en las que el sonido se volvía tan fiero que no me dejaba dormir, aprovechaba para leer novelas tristes e imaginaba que mi casa lloraba conmigo, como cuando me partían el corazón y las esquinas se volvían feas y lúgubres. Al final siempre me dormía, con los pies fríos y el libro en las rodillas.